La sombra del alambre

Deforme siento el tiempo de rodillas frente a un rincón. Cansado parece mi aliento que quiere empujar mi voz. Sincero parece el destino aparcado frente a mi puerta. Asciendo y busco un camino que quede lejos de tierra. Dónde se esconden las heridas, quién es el dueño del dolor. Por qué las noches van deprisa. Sólo pienso en un color. Cartílago aniñado, que se extiende por mi cuerpo: ¿Qué pasa con tu sed? Espanto, vacío de placer como un suéter de licra. Parezco un mono con los dientes en la mano, como un duende que ha perdido a su hermano. Caprichoso resulta mi juego, pero no se siente raro. Destripo los sueños que tuve hace tiempo y acabo llenando el mundo de ellos. Destrozo basuras que huyen del tiempo, desfloro ortigas creyendo que siento. Apuro las nubes que inundan el cielo y fijo mis ojos de espaldas a él.

Siento como se abren los senderos y un nuevo sol vuelve a brillar. Los paraguas se cierran ante mi locura. El aire se pavonea de su frescura. Como un sátiro loco que corre tras de ti, sintiendo las noches en vela. Cansado de golpearte, andando un camino perdido. Reino sobre mi trono desierto, predicando palabras mundanas, encantado con mis razones, saltando precipicios y destrozando estrellas. Imaginando la suerte que pueda llegar, despistado sin saber por qué. Sólo tengo ganas de gritar, sólo siento frío en mis pies. Entré en una cueva rodeado de compases malsonantes. Me quedé despierto escuchando al cielo retumbar. Pensé, que al final todo vuelve a ser, una historia que acaba. Quizás llegó la hora de marcharse. Brindar por Dios y que corra el aire.

La abeja se posa en la rosa. La rosa me regala espinas. Una espina resultó tramposa, y mi perra se mea en las esquinas. La miel se hizo meloja. El azahar cubrió mis cortinas. La churra se puso floja. El gato no quiere sardinas

Partiendo del hecho de que todo lo que tenga que pasar ya ha pasado, de que lo que pasa ya ha pasado, y lo que pasó ya ha pasado, la eternidad se convierte en una realidad incuestionable, y el tiempo en una invención chocante que impide la visualización correcta de las estructuras dimensionales a las cuales pertenecemos y enclaustra nuestra psique en bucles materialistas e ideas impuestas que inducen al temor a lo intangible y nos dividen para impedir que la verdad sea conocida, utilizando para ello armas camufladas tras la sátira (humor=amor, pero algunos confunden humor con producir dolor), la amistad (algunos confunden amistad con el poder de hacer lo que les plazca con los demás), o la religión como método de control e inducción del miedo: si Dios es amor, entonces todo aquel que demuestre miedo o temor ante su presencia, o su existencia, no formaría parte de lo suyos y se le negaría la entrada al paraíso.  El miedo sólo lleva a sacar lo peor de nosotros: envid...

Luna afligida cansada, se recuesta del hombro del tiempo. Luna pendiente del lamento, se recuesta del hombro del tiempo. Y se siente palidecer, ante el clamor de la locura. Con una nube se tapó anhelando la ansiada cordura. Y no recordaba recordar. Tejiendo una densa tela tapiando su rostro bajo la arena. No deja ver los senderos, cierra el tiempo y quiere soñar. Se entristece, leyendo en el pasado. Añorando, viejos dulces olvidados. Encuentra tarros, llenos de obediencia. Los vacía,  y se conforma con mirar. Aleja al mundo,  de los secretos. En una caja vieja... lo tiene guardado.

Sentado en tu cama esperando algo soñado. Indiferente, caído de un techo de afiladas espinas repleto. Gritas soltando el sueño, ahogando la vida en detalles. Sintiendo que vives de ellos. Sufres y aíslas tus sentimientos. Si la luna sintiera igual que tú, quizás te alegrarías. Y a veces sueñas despierto, arrancando flores por deporte. Si el mar te quisiera proteger, quizás te asustarías. Y a veces se despierta soñando: quién sabe hacia dónde.

Los deseos, de un tiempo de cebollas. Se marchitan, se pierden con mi sed. Y qué podría tejer con batucadas de cenizas. Y qué podría sembrar bajo el cielo de papel. Y qué podría reunir de violáceos vendavales. Y qué podría sentir si ya no puedo recordar. Desierto congelado, un laberinto urbano. Sonidos perfumados, rumiados por mí.

Paso largo sobre escarcha humeante, se deslizan susurros quebradizos. El café se enfría. Despistadas carreras sin sentido ahuyentando quejidos enfermizos. En ocho sermones se camufla la ocre salida esperada bajo negro nudo acolchado. Vistas cansadas de ver se evaden en una lluvia de maletas tapizadas. Junto a turbias ventanas se exhibe un cilindro de cólera domada: rancio sabor emite su oculto deseo perpetuo, cargado de bruno dolor en su espalda.

Perdí la vista entre re lo jes perenn es , de añil su mirada, de suelos de estr ías tapizadas con aromas de granito madurado. Inframundo perpetuo de la sinrazón maltrecha, de azabache perfilado y toreado por enanos insomnes que deglutían los gu iños melancólicos del costumbrismo monotemático: asqueado y roñoso.  

T ras la confusa situación política en la que se ha visto inmersa el conjunto de la sociedad española, rematada en un mes de octubre esquizofrénico con un golpe de efecto en las filas del partido más antiguo del país y su claudicación ante el principal partido conservador, alejándose de todos los principios que defendió su fundador, tras un lento proceso desde el socialismo pasando por el marxismo-leninismo a la socialdemocracia alemana y desechando el marxismo para acogerse al concepto de globalización, multiculturalismo y pseudo-neoliberalismo económico, un análisis que omita la influencia de diversos colectivos sociales y las corrientes políticas (no sé si considerarla neo-política o post-política) que los abrazan y reduzcan todos los acontecimientos a la mínima expresión, sería temerario y extremadamente ingenuo. La deriva política de la izquierda española y, principalmente, del partido que siempre enarboló dicha bandera, el PSOE, no se debe tanto a un defecto de aptitud s...