Hormigón crudo

Arquitectura del silencio.

No hay poros en esta piel de cemento,

solo una superficie de aristas vivas

que devoran la luz del mediodía.

Hormigón crudo,

vertido sobre los sueños de ayer,

fraguando una realidad sin ventanas

donde el eco rebota contra el vacío.

Siento la presión del encofrado.

Las vigas de mi columna se oxidan,

mientras el tiempo, esa mezcla densa,

se endurece hasta asfixiar el grito.

No busques fisuras.

En el Tártaro, la solidez es la única ley.

Todo es bloque. Todo es peso.

Y yo, una grieta que intenta ser verso