Escalofríos

En sus ojos famélicos

contemplo imitaciones de Pollock,

goteos de cuando los amaneceres fueron violáceos.

Cosquillas.

Acaricio su pelo y, bajo la tibia palidez,

algo crepita:

una rosa que aprende a arder.

Vértigo.

No dice mi nombre.

Lo deja en el aire, entre su boca y la mía,

como quien pone la mesa

y espera.

Afuera amanece.

No miro de qué color.

Hambre.

Ahora, la mía.