En la penumbra danzan sombras yertas,
y el amor, como un cuervo, bate el ala;
teje un sudario a dos almas desiertas
y en cada ráfaga un lamento exhala.
En los jardines de ébano, las flores,
ya marchitas, se inclinan y sollozan;
y con pétalos de éter sus dolores
el rostro del recuerdo apenas rozan.
En la alcoba sin luz, la dicha expira,
helada en un abrazo de penumbra;
el día, ya vencido, se retira,
y un éxtasis eterno la deslumbra.
El sufrimiento es eco en la obsidiana
del muro, que gimiendo se hace bruma;
y el amor, en su hoguera más insana,
danza hasta que el tormento lo consuma.
Bajo la luna llena, dos destinos,
amor y pena, sombras sempiternas,
se abrazan en crepúsculos divinos
y la nostalgia aúlla en sus cavernas.
Crepita el cirio; nace este poema,
gótico y leve, en tinta carmesí,
y arde un amor tenaz, cual llama extrema,
en esta noche gris que habita en mí.
En el rincón más hondo se consume
la pasión, que en las sombras se desata;
en dolor y en delicia se resume
el corazón, y el alma se arrebata.
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Su tabaco, gracias.